31. Juli 1991

ich spüre die Tropfen meine Arme runterfließen.

Rieche den nassen Asphalt und die Bäume, 

dessen Blüten sich vom lauen Wind treiben lassen.

Ich schließe meine Augen.

Höre den Menschen um mich rum zu.

Sie sind auf der Flucht.

Schritte, kleine Schritte, große Schritte,

laute Schritte und leise Schritte.

Sie laufen.
Die Sonne legt ihre Strahlen auf meine Haut nieder.
31. Juli 1991
Die Welt ist auf der Flucht.